Optimista del dimoni.

A la filla del cap de l'Estat del Reino de España avui van i la desimputen. Sense vaselina (allò que alguns en diuen CT).

Gairebé a la mateixa hora va i resulta que parlo una altra llengua, el Lapao (Llengua Aragonesa Pròpia de l'Àrea Oriental). La cosa faria gràcia si no es tractés d'un episodi més del genocidi cultural que pateix el català, encapçalat pel PP amb la connivència de tot Cristo que calla com un putes (dada de la setmana passada: hi ha vuit països, vuit! on hi ha més gent aprenent català que a la resta d'España).

I al Ministro de l'Interior del Reino de España aquest matí se li ha acudit de sortir en defensa del de Justícia (que pretén eliminar la possibilitat d'avortament en cas de malformació fetal i olé) declarant que "El aborto tiene que ver algo con ETA". El pitjor del cas és que aquest cretí és català amb el que amb la independència ens l'hauríem de confitar. Ara que hi penso, a en Marhuenda també... Quina merda d'Ítaca!

De la crisi passo o no dormo.

I malgrat tot el meu optimisme és brutal. Perquè els que venen són millors. Com ho sé? Fàcil. Tinc un fill. Està plorant com un marrà i vull que pari en sec: "Martí, no riguis!!!" I de cop una cleca. Vull que se'n vagi a dormir: "Martí, no vinguis que me'n vull anar a dormir sol", i ni que em foti a còrrer arriba ell abans al llit. Venen preparats de sèrie amb aquell NO rotund de Camús. Aprenem-ne.

Autoretrat mig en pilotes d'artista desconegut.

L'autoretrat d'autor desconegut. Tetuan+maig09+M6+Elmarit28Asph+TriX

Mitjans de setembre, mitjans de moltes coses. Ni puta idea de si la cosa va o bé. Masses preguntes i cap resposta ni puta falta que fa: és el que té llegir Cèline massa tendre. Apa, a continuar el camí cap a l'única certesa, la nit...

Àlbum de família. Instagram.

El meu fill davant una processó d'animals dibuixats. Les onades feien de goma d'esborrar i ell s'hi emprenyava enfrontant-s'hi amb un vehement "no, no, no!" La sorra com a metàfora de la imatge digital, potser?

Sí. Un altre article que parla de l'Instagram. La data em delata: tiro d'Android, els darrers a arribar (fa quatre dies) a aquesta aplicació que porta temps fent furor entre els usuaris de l'I-Phone. Instagram és un programa per a telèfons mòbils que un cop fas la foto et permet dues coses: 1) triar entre uns pocs i atractius tractaments d'imatge i 2) pujar la foto a una web d'intercanvi de fotos on pots seguir altres usuaris i comentar.

Em vaig baixar l'aplicació coincidint amb què a l'escola bressol del meu fill ens van demanar que omplíssim un àlbum amb fotografies dels familiars directes. Se'm va ocórrer de tastar això de l'Instagram per a l'ocasió, així que als darrers dinars familiars he estat martiritzant a tothom per tal d'atrapar-lo en un paper de 10x10cm que he imprès a casa mateix, en una Canon Selphy que ens van regalar uns amics.

I ara, una selecció d'oncles del meu fill. En queda algun que se m'ha resistit, però ja caurà en una propera entrada... 

Imma Santacreu, pianista, tieta i santa paciència la seva, que per fer-li la foto la vaig ben marejar. I maltractar: amb el meu colze distret vaig abaixar la tapa del teclat sense que ella pogués apartar-ne el somriure i... ai!, quin mal!

Hèctor Parra, el tiet  compositor. Ja és això, oi?

Jeni, tieta. I madrilenya. Què hi farem: ningú és perfecte...

Rafa Moliner, el tiet enamorat.

Josep Grau, un altre tiet enamorat.

La tieta Marta...

Bé, ara és quan volia fer un seguit de reflexions. Però va i en Francesc Vera ja me les ha pensades en la seva entrada d'ahir. El que més valoro de l'Instagram és la immediatesa. Des del telèfon mòbil, la càmera que t'acompanya fins i tot al vàter. Amb poc més d'un click ja pots compartir una fotografia, sense haver de descarregar la foto en un PC, desar-la, processar-la amb un Photoshop, pujant-la a no sé quin lloc web... I amb un avantatge afegit: com que vas i has de compartir la foto, no correràs el risc de penjar-ne vint versions i quedar-te sense amics, així que has de seleccionar, triar... Torna, potser, el fotografiar poc dels rodets, lluny de la compulsió digital... 

Moltes de les fotografies el que pretenen no és empaperar un edifici, tan sols esgarrapar un record al temps que s'esmuny, el molt putes. Per a aquesta funció, el concepte d'Instagram és una eina excepcional. En l'arrel del seu èxit hi ha una pregunta que ens farem en un futur tan llunyà com demà mateix: com és possible que les càmeres abans no estiguessin connectades a internet?

En Martí, gronxant-se de riure...

GUERRA!!!

Tinc el cos que encara no s'ho creu. Quan aquesta matinada les emissions de tots els canals de TV i ràdio, tant públics com privats, s'han aturat per emetre el comunicat del Director General d'Operacions de l'OTAN creia que la cosa aniria de bombardejar Síria o l'Iran, el típic pollastre que munta Occident per fer veure que encara és l'amo del tinglado i, pel mateix preu, distreure'ns d'una actualitat massa indignant. Però... no! M'equivocava del tot, suposo que com mitja humanitat que estava a aquella hora pendent de la TV...

Autoretrat amb dislocació d'espatlla esquerra de mi mateix (és clar) mentre flipo veient la tv.

Doncs sí, el comunicat ha estat una declaració de guerra, però de guerra a la crisi. I és que fent cas a la tesi de Carl von Clausewitz (la guerra és la continuació de la política per altres mitjans), les democràcies occidentals han dedidit d'utilitzar l'OTAN per articular les accions militars que posin ordre a la situació econòmica mundial. I l'han utilitzada. Collons si l'han utilitzada, l'OTAN..! 

El Director Gral. d'Operacions de l'OTAN, mariscal Van A. Pringar, durant la seva vehement locució retransmesa a tots els canals, la meva tele preferida inclosa :-D

ElMundoToday informa que l'espai aeri d'Andorra, Gibraltar, Lietchenstein, Mònaco i les Maldives roman tancat mentre els tancs de la Brunete desfilen carretera de La Seu amunt. Des de LaCOPE s'assegura que escamots de GEOS han irromput en un consell d'administració de ElSantander, on s'han sentit trets i explosions. Segons Hustler, a Guantánamo han regalat un passaport cubà als quatre moros que hi quedaven i ara és plena d'agents de qualificació, brokers i altres miserables als qui s'està interrogant amb mitjans de solvència contrastada sobre les seves activitats criminals. Minut a minut es van coneixent detalls de l'abast de l'operació militar que ens deixen ben esparverats. A Nova York el Consell de Seguretat de l'ONU està reunit des de pocs minuts després de l'inici de les operacions i se n'espera en breu una resolució de suport.

Empleat bancari abatut per un tret de l'OTAN a les instal·lacions de rentat de diners d'una entitat financera no identificada.

Ens agradaria, però, tornar al comunicat de l'OTAN televisat aquesta matinada. En ell hi trobem dos eixos principals que justifiquen el pollastre:

1. Diu el mariscal Van A. Pringar: “El sistema está diseñado para que si te pillan, la multa sea sólo un número muy pequeño comparado con el fraude cometido. Es como una multa de aparcamiento, a veces tomas la decisión de aparcar en un sitio a sabiendas de que podrían ponerte una multa”, (...) "habría que meter a muchos de los responsables en la cárcel”. (...) “¿Vamos a confiar en quienes nos metieron en esta situación para sacarnos de ella? Ellos reconocen que no han hecho bien las cosas pero que su comprensión de la situación es buena. Si creen esto, estamos en un lío, lo siento”. (*)

2. I continua el tipus: "a  las libertades democráticas fundamentales, se les añade que garanticen el acceso EFECTIVO del pueblo al PODER ECONÒMICO y político". (**)

Quan semblava que el millor del 2011 és que serà millor que el 2012, va i els canons ens assenyalen la sortida del túnel...

 (*) Joseph Stiglitz, premi Nobel d'economia. Citat a http://www.attacmadrid.org/?p=3276

(**) Fa poques setmanes va ser el 40è aniversari de la fundació de l'Assemblea de Catalunya. El punt citat és la primera esmena important que es va introduir al manifest fundacional de l'Assemblea, per part de l'Assemblea d'Intel·lectuals. Agustí de Semir, "Cataluña durante el Franquismo", Biblioteca de La Vanguardia, p.290.

Pintat de color azul-joder.

M6+Cron50+Indignat compungit

Doncs això, que joder, que de azul que t'hi cagues està el panorama. Però ànim, campió, que a la contra també s'hi juga bé...

19-N: Jornada de reflexió.

M6+Cron50+TriX+en Martí (indignat)

Heu vist? És una passada: naixem amb indignació de sèrie. Mentrestant, jo que m'ho miro de fora estant i reflexiono.

Els polítics estan força putejats. És injust. El que els fem passar aquests dies no té nom. Els obliguem a posar cara de gilipolles pidolant vots aquí i allà. A alguns, pobres, els han fet creure que el camí a Madrid passa per treure a passejar el fatxa que duen dins tot convidant gais a cal psiquiatra mentre compten els Muhammeds que hi ha a comarques: com per acabar grillat. D'altes, pateixen d'allò més provant de posar cara de seriositat quan només la saben posar d'emprenyada. I ves sumant.

Els polítics són gent tan normal i respectable com qualsevol. Per això mateix els estalviaria vexacions i, més que eleccions, el que faria és sortejar els càrrecs entre el cens disponible. Saps? A la del cinquè li ha tocat de ministra suplent de justícia. No fotis! Pos sí. Guai. I al cap de quatre anys, un altre sorteig. Mentrestant cap concessió a la galeria: no serviria per a res.

No tocar de peus a terra

M6+Cron50+IlfordXP2+les cames d'en Martí

Doncs això, que tal i com està el pati millor no tocar de peus a terra. La de merdes que deixarem de trepitjar.

La Panasonic LX3 en plan dióptrico, o de montarme lo del Tinyeyes por mi cuenta (rollo McGiver).

Tanta Leica y tanta gaita, y al final el primer "Explore" de Flickr va y lo consigo gracias a la compactilla. Sí, vale, gracias a la LX3 y al vino que regaba la cena, que si no de qué se me ocurre este retrato dióptrico de una madre (la mía) y un marido (el suyo).

Lo cachondo es que el segundo (y útlimo, glups!) "Explore" también se lo debo a la LX3: la foto del atardecer desde mi balcón de la entrada anterior.

Lo del "Explore" es una especie de condecoración que otorga Flickr a las fotos que considera más interesantes del día, en función de las visitas, los comentarios y las veces que la hayan marcado como favoritas. En el algoritmo cuenta esto y la ausencia de tetas, que como tiran más que dos carretas pues las lastran para compensar las naturalezas muertas, más sosas ellas.

Si alguien tiene cuenta en Flickr y no sabe si alguna foto suya figura como "Explore", puede averiguarlo aquí.

Por Sant Jordi, un libro: "El largo viaje" de Bernard Moitessier.

Falso Moitessier preparado para la tormenta...


Falso Moitessier bajo el chaparrón.

No nos engañemos, Él no lo haría.

A ver... me explico. Sí, ya sé que por Sant Jordi, en Catalunya, lo que toca es regalar una rosa, no fotografías de capullos, pero os ruego no me echéis en cara el pequeño homenaje de agua dulce que me he marcado en honor a Bernard Moitessier. A cambio os propongo una lectura que me hizo muy feliz: "El largo viaje".

Para mí el mar siempre ha sido una llamada en forma de susurro. Un día se transformó en grito, en pasión, y el culpable fue Bernard Moitessier, un loco de los mares que para nuestra felicidad escribió poco y bien.

El Joshua, durante el largo viaje. La foto, de Moitessier, claro.

Nació en Indochina. Recién pasada la adolescencia se hizo con un junco con el que pretendía llegar a Francia. Si la empresa ya era de por sí colosal (cruzar el Índico, doblar el cabo de Buena Esperanza, subir por el Atlántico, atravesar la zona de calmas ecuatoriales, que no nos pase nada en el golfo de Vizcaya y alehop!, hemos llegado), lo que nos situa a Moitessier en su justa medida es que no tenía ni pajolera idea de navegación, cero patatero. Lo solventó llenando el junco de libros de navegación que se iría estudiando por el camino. A la primera isla que encontró, naufragó.

En esa isla pilló un curro en una plantación de bananas, o de cocos o de ya no me acuerdo qué. El caso es que se tiró dos años allí, malviviendo, construyendo otro barco con el que continuar el viaje. Llegaría a Francia unos cuantos años después, tras una larga escala en Sudáfrica y otro naufragio en el Caribe. Por cierto, desde allí empezó a construirse otro barco con el que cruzar el Atlántico: un barco de papel mache, hojas de periódico embadurnadas de alquitrán. Afortunadamente, antes de terminar la embarcación se pudo enrolar en un petrolero con el que llegó a Francia.

El verdadero Moitessier con su yoga y su barba de competi.

Vale. Tenemos al tipo en Francia. 1968. Empieza el espectáculo. A Moitessier le empieza a hervir en la cabeza una idea: dar la vuelta al mundo en solitario y sin escalas. Era algo que estaba en el ambiente, a otros navegantes les picó el mismo gusanillo, el Sunday Times se entera y ofrece su Golden Globe para el ganador, dando forma a la que sería una de las regatas que más literatura han generado de todos los tiempos (impresionante la historia del Donald Crowhurst, quien encabezó durante meses la regata: radió toda su aventura fondeado en Brasil para cortar toda comunicación cuando se le suponía de vuelta; encontraron su velero vacío y a la deriva meses después en medio del Atlántico).

Moitessier deja mujer e hijos en el continente y zarpa. 1968. Los instrumentos de navegación son muy parecidos a los del almirante Nelson. No cargará con la radio, por lo que en diez meses sólo logrará comunicar una vez con el mundo exterior: al cruzarse con un mercante y gracias a un tirachinas.

La vuelta al mundo.

Cruzar el Ecuador y doblar los cabos de Buena Esperanza, de Leeuwin y de Hornos, y vuelta para a casa. Demasiado sencillo para Moitessier. "El largo viaje" es un viaje fascinante no sólo alrededor del globo: también al interior del marinero francés, cuya mente se expande a medida que traga millas y cada vez es menos un viaje solitario al emerger la presencia del propio barco, el Joshua (en honor al americano Joshua Slocum, quien a caballo de los siglos XIX y XX sería el primer navegante en circunnavegar la Tierra en solitario).

Así, "El largo viaje" empieza como un aséptico diario de navegación. Pero al después de unos meses su protagonista ya es una especie de San Francisco de los mares y el libro, poesía. Doblará el que debía ser su último cabo, el de Hornos; junto a las Malvinas la proa apunta ya a Europa, pero Moitessier no siente todavía la necesidad de volver a casa. Virará a estribor y decidirá continuar doblando cabos: a la mierda Europa, su mujer y los niños. Volverán el cabo de Buena Esperanza y el de Leeuwin y, una vez en los mares del sur, el final del viaje, un punto y seguido en el que recalar la vida, de momento...

La ruta del Joshua en el largo viaje.

Concierto de Imma Santacreu en La Pedrera, en homenaje a David Padrós.

M6+Cron50+TriX+mi hermana

Hoy barreremos para casa. Pero con aspiradora, que la chica, mi hermana, me lo pone fácil. El próximo lunes Imma Santacreu se pone ante el piano para interpretar obras de David Padrós en el concierto homenaje que le dedica el ciclo "Celebracions 2010" organizado por "L'Obra Social de Caixa Catalunya" en La Pedrera. Junto a ella, intervendrán Horacio Curti (flauta shakuhachi,) David Sanz (guitarra), Harry Sparnaay (clarinete bajo), Quim Ollé (flautas) y Queralt Roca (clarinete).

El programa, el que sigue:

19 h. Intervendrán Xavier Benguerel y Jesús Rodríguez Picó.

20 h. Concierto Abstracció I, para flauta shakuhachi (2008). Abstracció III, para guitarra (2009). Daha, para clarinete bajo (2006). Lignes dans l'espace, para flauta en sol (2003). Acciones y reacciones, para flauta y piano (2000). Instants, para piano (2005). Amalgames, para clarinete y piano (2004). Ghiza-i-ruh, para flauta, clarinete y piano (1993).

La cita, pues a las 19h del 22 de marzo en La Casa Milà (La Pedrera). Las entradas en "telentrada" de Caixa Catalunya, a 3€ o gratis para los clientes de Caixa Catalunya. Estamos negociando un descuento para los seguidores del blog, que probablemente se materialice en unas birras post-concierto.

El pisapapeles. Retrato de la suegra con una Rolleiflex Standard 622

Como no me canso de restregarle a todo quisqui, he hecho mía una Rolleiflex Standard 622, un modelo de 1935, creo que el mismo que calzaba Gerda Taro. La ví asomada por e-bay, disparé 60€, e hice mía la presa. El objetivo es un Carl Zeiss Jena Tessar 7.5 f.3,5 y encima es "uncoated", pero esto último no es bueno, es malo, y a saber qué significa. Supongo que es lo que lo hace algo blandito, ni idea. Para quien no le suene de nada la cosa, pues se trata de una caja negra, con dos objetivos (por uno miras y el otro hace la foto), y carrete de 120, el de los negativos de 6x6, un full-frame de la hostia.

Ante la duda de si había comprado una cámara o un pisapapeles, lo cargué de película y me fui a disparar lo que se me pusiera a tiro, así sin manías. Una de las primeras presas, mi suegra. Pum. Despistada como estaba en pleno desayuno, la retraté despiadadamente y a bocajarro. Ale.

Lo del escaneo de una foto de 6x6 es un Cristo. Aunque te lo hagan en PRO40. Me río yo de las penas de los digitales con tanta limpieza de sensor, que hasta parecen sacados de un anuncio de Míster Proper. Para roña, la que se acumula en la imagen digitalizada de un negativo de medio formato. Ahora, que yo, pasando millas de meterme a clonar con el Photoshop, como si no hubiera mejores menesteres a los que dedicar la tarde... Aunque en este caso, casi que la cosa incluso rema en favor de la fotografía...

Por otra parte, me estoy dando cuenta que en mis retratos más personales el rostro desaparece... tras una mano como en este caso, o como una ausencia recortada como con el retrato de mi padre. De todas formas, lo que me pudo fue el deslizarse de la luz, tan frontal a la suegra... cómo lame el desayuno (la luz, claro)... Nada, que el pisapapeles se ha ganado que lo vuelva a sacar a pasear. Este puede ser el inicio de una gran amistad...

Per molts anys!

Pues nada, que cada uno es hijo de su padre, y por poco que nos remontemos un poco más allá llegamos al abuelo, y aquí me quedo. Y como hoy es hoy, doncs que moltes felicitats, Padrí!!! (que muchas, felicidades, vaya).

Mi abuelo es el señor de la derecha. El otro es mi padre. Quien no me conozca ya se puede hacer una idea de cómo soy yo, quitando años, quilos (de momento) y añadiendo una barba cada día más blanca que va y viene. Pues sí, una familia de genes dominantes pero bonachones...

Pues lo dicho: per molts anys!!!

Ya puestos, repito la felicitación a mi cuñado, aunque la cosa fuera ayer. Curiosamente, se trata de una familia donde nadie se parece a nadie. Quizás tan solo él, el cuñado, a David Bisbal... Lo que sí que sé es que se trata de un tío de una pieza, a quien seguro que no le importará compartir un pedazo de tarta (Y qué tarta!) con mi abuelo...

FICHA TÉCNICA: Padre y abuelo, con la M6 y el ElmaritASPH28 y TRI-X. Cuñado, con la LUMIX LX3. Por cierto: está soltero. El cuñado. El otro par ya está pillado.

Si hoy es martes, Tractatus (2)

"Los límites de mi lenguaje significan los límites de mi mundo. 5.6"

Tractatus logico-philosophicus, Ludwig Wittgenstein

del pic-nic, o de un antropógrafo antropófago...

Una ricura de chica, tan preciosa como sabrosa... Esto fue en la Capadocia, en un extremo del valle de Ilhara. Ya buscábamos la carretera de vuelta cuando esta familia, un tanto zíngara, nos llamó para que nos acercásemos y les echáramos unas fotos. Ella, la tipa de la foto, se metió dentro de la olla para mostrarnos cómo la limpiaba, a base de fregar con los pies, sin jabón ni estropajo: sólo tierra con la que abrasar la suciedad. Y la limpieza de su mirada, de su sonrisa... ¿no se os aparece más apetitosa que el mejor plato de callos del mundo?

Y es que en las distancias cortas, la humanidad salpica. En Anatolia especialmente, donde la curiosidad no avergüenza a nadie, y media sonrisa vale más que un pasaporte diplomático...

Pero alejémonos unos metros del pic-nic. Tomemos esa distancia que transforma al hombre en hormiga. Otros elementos son los que aparecen. El exotismo de la otredad creo que hace más evidente ciertas pautas que, en nuestras casas, somos incapaces de percibir (aunque por eso es por lo que uno viaja, ¿no?)

Y ya que estamos en lo de distanciarse y lo del viaje, pues nos largarnos de la Capadocia para caer en Hasankeyf, en pleno Kurdistán...

Aquí empezó el pollo. Señoras y señores: el Tigris.
Sigan río abajo y se van a enterar...
Mientras, esa alfombra deshilachada de la Historia se muestra aquí y allá, sumándose a un sol hiriente y pesado.

La máquina... siempre la máquina, mitad mascota, mitad falo. Si el hombre va todo el día con los huevos a cuestas, ¿cómo no va a hacer lo mismo con el coche?

Mientras, la gente se guarece bajo la sombra de un puño cerrado que grita: "domingueros del mundo, uníos!!!"

Sí, vistos de lejos somos esto, hormigas, una plaga. Si el mundo pudiera nos mandaba a tomar por el saco.

Por cierto, que la última gamberrada de estas hormigas va a hacer que todos aquellos que quieran pasearse por el lugar, tengan que levantar el culo bien rápido: en un par o tres de años, hará falta escafandra, que esto será el fondo de un pantano.

Acaso como un bocadillo de pan con pan...

La ausencia de jamón se vuelve dramática...




Un silencio que llenar, angustia que vaciar. Tensión de extremos plácidos.