El meu avi & Ludwig Wittgenstein (27). Primera anotación de los "Diarios Secretos".

Una mochila y un nombre bordado: J. Tudó

El nueve de agosto de 1914 Ludwig Wittgenstein empieza sus "Diarios Secretos". Lo de secretos no sé de dónde sale si se pueden comprar en cualquier librería por menos de 20€. Y encima traducidos. Pero volvamos al 09/08/14. Wittgenstein ya ha cruzado toda Europa para poder pegar tiros en la Guerra del 14. Porque al tipo lo teníamos en Inglaterra, desarrollando sus teorías cerca de Bertrand Russell. Curioso. Mientras Russell se convertirá en el paladín del pacifismo, a Wittgenstein le falta tiempo para correr a Austria y alistarse como soldado raso en una unidad muy pero que muy chunga en la que él será el único voluntario. Y es que la Primera Guerra Mundial fue la guerra de trincheras, y el cometido de Wittgenstein era salir a hurtadillas para cotillear qué se cocía el la trinchera de enfrente. Como una puta cabra.

"9 de agosto de 1914.

Anteayer, en el reconocimiento militar, admitido a filas y destinado al Segundo Regimiento de Artillería de Plaza en Cracovia. Salido de Viena ayer por la mañana. Llego a Cracovia en la mañana de hoy. Un amable alférez ha entregado a Trenkler, para que lo guarde, mi cuaderno de apuntes. ¿¿Podré trabajar ahora?? Tengo muchas ganas de saber cómo será mi vida en el futuro! Las autoridades militares de Viena fueron de una amabilidad increíble, Millares de personas les pedían consejo a diario y ellas daban respuestas amables y detalladas. Cosas como ésas le animan tremendamente a uno, me recordaban las relaciones inglesas."

Como el texto transcrito tiene poco más mérito que el de encabezar los "Diarios Secretos", casi que paso a detallar alguna batallita de mis abuelos. No teman: la cosa es breve. Uno no luchó en la Guerra Civil por demasiado joven. El otro tampoco, pero por mayor, tan mayor que hizo la mili antes de que Wittgenstein dejara de pegar tiros y lo confinaran al campo de prisioneros donde redactaría el "Tractatus".

Postal sin datar que mi abuelo mandó a mis bisabuelos.

Decía pues que mi abuelo hizo el servicio militar hace mucho tiempo, en una galaxia muy lejana: la galaxia África. En la postal de arriba se ve el campamento lunar en el que mi abuelo se pasó la mili: Segángan, a las afueras de Melilla. En uno de los barracones, el de en medio, hay una crucecita a lápiz. Con la equis mi abuelo indicaba a sus padres dónde había pasado el último año. Uno de los tres que se pasaría allí metido, entre sol y tedio. De 1916 a 1919. El caso es que estoy haciendo limpieza en casa y me están saliendo trastos. Como la postal. Y la mochila de la mili que encabeza esta entrada, con su nombre bordado: Joan Tudó. O una cajita de madera, del tamaño de una cajetilla de cigarrillos, con sus iniciales pintadas en una cara, y un par de palmeras con una fortaleza al fondo en la otra. ¿Se la haría él? ¿Se la compraría a un moro? Demasiado tarde para despejar las dudas.

M6+Elmarit28+TriX+vendedor de alcachofas, también dudando, frente a compradora de alcachofas, en Tetuan.

A mi abuelo no lo puedo imaginar con el mismo entusiasmo castrense de Wittgenstein. Imposible. Para arrojar luz sobre allí y sobre entonces, nada mejor que zambullirse en "La Ruta", el segundo libro de la trilogía de "La Forja de un rebelde" de Arturo Barea, la lectura más feliz del año pasado. Creo que Marruecos marcó todo el siglo XX español. Un Marruecos del que nadie se acuerda. Quizás por esto la Historia en España rima de pena.

M6+Elmarit28+TriX+ señor tetuanés.

Vaya. Entre este párrafo y el anterior han pasado unas pocas semanas. Esta interioridad viene a cuento de que en este lapso Melilla ha vuelto a dar que hablar. El 18 de agosto la prensa publicaba varias fotos de José María Aznar (el libertador de Perejil) visitando la ciudad, que a esas horas vivía un sitio (que, todo hay que decirlo, resultó mucho más civilizado que el de noventa años atrás). Y es que si la mili de mi abuelo se alarga un par de años más, no lo contamos ni él, ni yo, ni (por el mismo precio) mi madre : con Annual se pasaron a los españolitos por la piedra. Como lo del general Custer pero a lo bestia.

Parece que el conflicto sobre la soberanía de Melilla va de Historia frente a Geografía: ¿a quién debe obedecer la ralla, la frontera?.

M6+Elmarit28+TriX+ escaleras en Tetuan.

La Historia se escribe a toro pasado. Y la escribe quien logra escribirla, redundancia nada baladí. Rifeños que en la vida conocieron rey ni sultán de repente se ven convertidos en premio de consolación del último mono europeo.
Todavía duele Cuba cuando España se enzarza en una sangría para retener un trozo de nada en el norte de África.
Al poco tiempo, los hijos del moro sometido harán el trabajo sucio de la... cruzada (!!!) que liberará España de rojos y rompedores. Lo del nacionalcatolicismo moro mediante no se le ocurre ni a la Conferencia Episcopal Española y a la FAES juntas.
Transcurre otra media generacion y el Rif entero pasa de español a algo que no había sido en la vida: marroquí... y de toda la vida. Las paradojas cuentan con un estómago que puede con todo.

Y frente a la Historia, la Geografía. Sí, aproximadamente un río es un río, una cordillera es una cordillera, un estrecho un estrecho. Argumentos muy científicos ellos. Como cuando se decide que el Egeo sea frontera. La cosa está tan clara que si se debe desplazar a millones de personas, pues se desplazan. Si un accidente geográfico es centro o es frontera no debe importar a nadie. Uno de los hijos del enciclopedismo salió un pelín fascista: los que hablan A, aquí; los que creen en B, allí. La preeminencia de las putas mayúsculas.

Entre Historia y Geografía, pues, Poesía y que se jodan.

El paraíso cabe en el bolsillo.