Luz escrita sobre un papel lleno de las ausencias de los que lo dibujaron... Ciento cincuenta años son muchos recuerdos perdidos...
Y ahora caigo en la cuenta que son justo esos, los ciento cincuenta, los que nos van separando de la construcción de este edificio de La Ribera de Barcelona...
1859...
Todavía faltaba un año para que l'Eixample de Barcelona viese la luz verde en los despachos de Madrid... En el parque de la Ciutadella no había parque, sólo una asquerosa Ciutadella (ciudadela) desde la que joder a bombazos cualquier celebración del Barça ganando cualquier chorrada (todavía no se habían inventado las escopetas con pelotas de goma, ni el Barça, claro).
Pero los años empujan, ya fueran primeras repúblicas, bombazos en el Liceu, guerras de Cuba y grandes Guerras que otros guerreron...
Sesenta años después de aquel 1859, desde Santa Coloma de Queralt, llegaría a uno de los pisos de bajo esta azotea, al tercero, mi abuelo. Un señor pequeño, calvo y antiguo al que la guerra del Rif ya le pilló licenciado. Se casó y enviudó casi deportivamente por lo repetitiva que le resultó tal afición, hasta dar con mi abuela (una simple aficionada: sólo perdió a un marido acabado de estrenar, allá por la batalla del Ebro). Un palmo y medio les separaban, y es que ella era mucha mujer, pero gracias a otro palmo de distancia (más menos que más, es de suponer) surgió al cabo de los meses reglamentarios la que, con el tiempo y mi padre mediante, se animaría a ser mi madre.
Después de esto, nos comemos con patatas toda una posguerra (me temo pues que las zamparemos sin sal ni ketchup, cachis!), los sesentas corriendo tras las primeras suecas, los setenta ya conmigo (por fin!) gateando, y luego el Naranjito, el Cobi, lo de las fallas en NY, internet a tutiplén y ya llego a esta tarde de martes desfondado total. Qué pereza los ciento cincuenta años de los cojones!
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